Им не струны, а стрелы баллады поют,
И не лютни, а луки в руках.
Незаметен для глаз и нелёгок их труд -
Отгонять от границ тёмный страх.

И на отдых порою минуточки нет,
Но подчас наступает пора,
Когда сбросив свой плащ вместе с бременем лет,
Следопыты поют у костра.

Пусть не радостью - грустью те песни полны,
Пусть недолго тем песням звучать,
Только музыка - сердце лесной их страны
И, как сердце, не может молчать.

На вершинах деревьев забрезжит рассвет,
Вскрикнув птицей, струна замолчит.
Подойдёт верный друг, и, кивнув на "Привет!",
Тихо скажет: "Пора, следопыт".